***

Прости, здесь творится что-то, чем нельзя управлять,
Оно разгорается и сжигает всё изнутри.
Да, так бывает, когда отсутствие эмоций выплёскивается в слова,
Которые мы не научены говорить.
От этого дня останется тишина сотен тысяч рук
И спрятанное глубоко чувство бесконечной вины
Потому что потом ты понимаешь - как бы случайно, вдруг -
Что шансы
были
равны