Художник
Кафе. Трепещет тент на ветерке
И обдувает лёгким бризом,
В тени сижу я в уголке,
Мне пенка капучино лёгким призом.
Художник молодой чуть в стороне
Достал потрёпанный альбом,
Сангины карандаш в его руке,
Задумчив взгляд и напряжён.
Я на него гляжу украдкой,
Передо мною старая тетрадь,
И мне б хотелось рисовать,
Чтобы понять его лица загадку.
Черты лица просты, спокойны, ясны,
Их озаряет тёмных глаз чуть приглушённый свет,
И ничего богемного в них нет,
Но молодо лицо и потому прекрасно.
Как ёжик, хохолок подстриженных волос,
Крут лоб, нахмуренный слегка,
В глазах его вдруг промелькнёт вопрос
И на мгновение замрёт рука.
Эскиз, набросок каждодневный,
Что он запечатлеть готов?
Каким поддался впечатлениям мгновенным,
Что взгляд его перед собой найдёт?
Наверно, взгляд пытливый всё вокруг заметит –
Кафе, маркиз едва заметный трепет,
Ажурный столик, пирога кусок,
И стайку воробьишек возле ног.
На столике скатёрку кружевную
И женщину уже немолодую,
И старую её тетрадь у чашки недопитой,
И лист, исписанный до самого конца…
Сюжет простой, достаточно избитый…
А может быть рисует он меня?
И я его описывать готова,
Но только у него следы карандаша
Сангины на листе, а у меня – слова
Простые бродят и рифмы вьются кружева.
Глаза он снова от рисунка поднимает
И на меня в упор задумчиво глядит.
А вдруг меня изобразит,
Как Пикассо квадратом и кругами?
Самой смешно. Я взгляд в тетрадку прячу
И грустно мне немножко от того,
Что лишь объект для рисованья я и ничего не значу
Для моего художника, как быстро время то прекрасное прошло,
Когда б улыбки лишь хватало -
И мы б болтали обо всём,
Когда хватало только взгляда,
Чтобы уйти смогли вдвоём.
Я лишь грущу по давним временам,
По юности, по старым молодым моим друзьям,
По легкости и безмятежности движенья,
По только что прочитанным стихотвореньям,
По длинным волосам, струящимся на плечи.
И все стихи, и разговоры, встречи
Приходят в памяти моей ко мне
И сожаленье оттого, что им не повториться.
И я могу лишь только насладиться
Волной воспоминаний, что нахлынула в кафе
За чашкой капучино. И мои стихи
В тетрадь ложатся за строкой строка
Пока любуюсь я движением его руки,
Что так уверена, изящна и быстра.
Как заглянуть в альбом художника хочу,
И как мне хочется узнать,
Что он сумел нарисовать,
Но лишь улыбку я ловлю,
Когда я тихо ухожу,
Закрыв тетрадь.
В ответ я тоже улыбнусь,
Мне жаль, увы,
Что он не сможет прочитать
Мои стихи.
20.07.11