Литейный. Итальянский садик. Горка насыпная.
Раскатана до блеска дорожка ледяная.
Мальчишки с гиканьем, толкаясь, вниз несутся,
Но на ногах кататься я боюсь –
На попе проще, только шуба намокает.
О, как в восторге сердце замирает,
Когда летишь. Внизу в сугроб врезаюсь,
Скорей, скорей с коленок поднимаюсь,
Опять карабкаться готова в горку вверх,
А с неба сыплется неспешно снег,
Он в свете фонаря искрится,
Снежинки падают на наши лица
И на протянутой ладошке тают –
Волшебные узоры рассмотреть не успеваю.
Смеркается. На горке меньше всё ребят,
А тени темные в саду меня страшат
И бабушка, наговорясь, зовёт меня домой.
И я бреду, и санки катятся за мной,
Звенят на мне сосульки мокрой шубы,
Чулки насквозь промокли и рейтузы…
А дома бабушка меня ругает,
У печки шубу вешает мою
И ноги скипидаром растирает.
Я на диване с мишкою сижу.
Вот бабушка растопит печку тонкою лучиной,
Запахнет сразу мокрою овчиной,
От скипидара щиплет нос.
Хоть бабушка ворчит, я знаю – это не всерьёз,
Я к ней прижмусь, она меня обнимет,
Никто минуты эти не отнимет,
Пока жива, и бабушку любя,
О ней, о детстве помнить буду я.
25.03.11