Из разговора мамы с шестилетней дочкой. У девочки в руках – большая яркая книжка «Сказка о царе Салтане».
– Мам, а Пушкин умер?
– Да.
– Давно?
– Давно. Его убили.
– А почему?
– Как тебе объяснить… Его оскорбили, он вызвал обидчика на дуэль, а сам погиб.
– И его нельзя было спасти?
– ...Нет.
Я к Вам пишу… В который раз…
Нет, все не так, – в которой жизни!
В с ума сошедшем механизме
времен и судеб
горсткой фраз
пытаюсь все переменить,
спасти усильем этих строчек,
волшбой словесных оболочек
однажды прерванную нить.
Я невозможного хочу
и не желаю просыпаться, -
в незрячем, безрассудном танце
я к Вам безудержно лечу.
Я к Вам спешу из года в год,
сквозь города,
границы,
лица,
бесплотных жизней вереницы
на выстрел,
целящий в живот.
Пронизывая бездну лет,
у Черной речки вижу росстань.
Все кончится иначе.
Просто -
отталкивая пистолет,
судьба накажет подлеца,-
нанижется на выстрел небо,
и смертью день отмечен не был,
и жизнь не схлынула с лица.
Не отпевал вороний крик
потерю золотого века,
не холодили маску веки
Поэта в страшный, тайный миг.
Не плакал колокол вдали,
друзья не опускали взоры.
Простые, черные уборы
не надевала Натали…
Я вижу невредимым Вас -
Вы уезжаете в карете,
в который раз избегнув смерти.
Я Вас спасла.
В который раз…