Вдыхаешь, и воздух так вязок,
когда на короткую нить,
как птица – к кормушке, привязан
к утробному слову «прожить».
А где-то – молочные реки
и берег кисельный – пластом,
и делится время навеки
пространством на «до» и «потом».
Пандоры таможенной руки,
pазвеяв последний оброк,
запрут в невесомой шкатулке
прошедшую жизнь на замок.
А ночью, листая уроки
глухих ностальгических снов,
диктует саднящие строки
припрятанный воздух стихов.