Эти дни как клеймо, навсегда будут выжжены в памяти.
Запах мокрой листвы тополей, лепестки расцветающих груш,
И больничной палаты окно, и забор серо-каменный,
Безразличный к стенаниям тел и метаниям душ...
Эти дни навсегда позабыть мне уже не получится,
Слишком многое май накрутил мне в столовский компот.
То скрывается солнце внезапно за крупными тучами,
То отчаянный ливень с рассветом по окнам мне бьет...
Эти дни навсегда... Бубль-гумом так липко-жевательны,
И как будто другого не будет уже ничего никогда.
Май цветет. И ему на меня глубоко наплевательно,
Он рифмует с сиренью себя, утекая в июнь, как вода.
Эти дни навсегда. Будут снится потом мне, наверное.
Или я им запомнюсь, как буйная, с челкой, в окне...
Я у этой весны не последняя, или, быть может, не первая,
То есть ей все равно. Только как пережить ее мне?..