О, сколько раз в себе я сомневалась,
Гнала желанье строчку записать,
А после жёсткой критики, бывало,
Клялась бумагу больше не марать.
Себя я убеждала: "Бесталанна,
Стихов творенье — дело не моё."
Но строчки приходили покаянно
И становились небом и землей,
И горестными судьбами людскими,
Рассказывали о добре и зле,
И сединой ложились на виски мне,
И было ЧТО любить, КОГО жалеть...
А как не восхищаться снегопадом,
А не болеть любимою страной?!
Не уходи, Поэзия, не надо,
Ещё побудь, пожалуйста, со мной.