На улочке, начищенной до блеска,
Он выглядит каким-то старым монстром.
Когда б не поросль зелени, как резко
При свете солнечном, всевидящем и остром
Могла б я разглядеть его морщины,
Глазницы окон в потемневших рамах,
Но спрятан он, по счастью, некартинно
Среди дерев и брошенного хлама.
Кто был жильцом в стенах полураспадных,
Когда он был и молод, и добротен,
Касался кто перил в его парадных,
И предок чей смотрел на мир с полотен?
Кто, весь в трудах, не думая о бренном,
Разбил здесь сад, пришедший в запустенье?
Но пахнут розы — так же сокровенно,
Как и в былые, прежние мгновенья;
Как долго в окнах свечи оплывали,
Затушенные сонною рукою?
И что же домочадцы: сладко спали
Иль грезили, не ведая покоя?
Что съедено за завтраками было,
Одеждами какими шкаф украшен?
Чем пахло в доме, земляничным мылом?
О чём колокола звонили с башен?
История заброшенного дома...
Она — как жизни краткая страница.
Блеснёт гроза, и под раскаты грома
Вдруг упадёт осколком черепица...
21.05.2012