Молча сидели. Притворялись друзьями.
И камни – безмолвной громадой меж нами.
Диск включённый и плеер. Нежданный звонок.
Струйка дыма, летящая под потолок.
Сигарета в дрожащей руке.
Боль пульсирует в левом виске,
Становится ярче и громче.
Угадаешь ты боли почерк??
Ты уходишь, как раньше: вновь тайным ходом,
Но прощание нынче иного рода:
Впечатаны чувства печатью острога.
Так много. Так мало. Туда и дорога.
Дорога на запад. «А верней, на закат».
К стенке так же размазанно липнет плакат.
И молча живём, притворяясь друзьями.
И мысли… Безмолвной громадой меж нами.
27.05.2001