Мой город спит, укутанный туманом.
Он точно завернулся в тёплый плед…
И так застыл в оцепененьи странном –
Беззвучен, недвижим… Тягучий свет
Едва сочится в сумрак предвечерья
Из окон блёкло-призрачных домов…
И, словно птиц огромных, серых, перья –
Деревья, из каких-то чудных снов.
И вязнут звуки, и плывут куда-то,
В сопровожденье бледных пятен фар.
В ушах, такое ощущение, – будто вата…
Быть может – наказанье…Может – дар…
Кому…? За что…? Туман… Туман – повсюду…
Не всё ль равно – зачем и почему…
Природное явленье, – думать буду…
Или не буду.… Лягу и засну.