Прохладно.
И камин зажгли уюта для,
его огонь, тепло дарил беседке.
Балделось до утра в сирени соловьям.
И – спать пойти, убить всё это зверски.
Пишу себе письмо от мая, соловьём,
от звёздного проветренного неба.
Я не умею врать, а пишется враньё,
соединяясь с чем-то непотребным.
С каким-то не моим, завистливым лицом
печатаю стихи, *как у Анжелы,
и строчка, в птичий гам вливаясь в унисон,
стреляет по стихам на пораженье.
Печатаю письмо себе из-за плеча,
мечтая, как бы лучше припечатать
её, то бишь – меня. Потом пойду пить чай,
а ей по маю маяться в стишатах.
Анжелка, не дури. Пиши себе своё,
как милый купидончик из-за тучки,
так, нет же, подавай ей стих от соловьёв,
и ни какой-нибудь, а – самый лучший.
Завидуй или – нет, но не умею врать,
пишу себе всю правду о продукте,
какой из под пера, ну… типа, выйти рад –
Он продуктивно, объективно – дутый.