Тот, кто по большаку обошёл перелески,
чьи желанья покойны, чьи дали тихи,
кто прожил в эйфории,достатке и блеске,
не поймёт - зачем люди слагают стихи.
Обывателя быт и размерен, и розов,
как смешной будуар "местечковой жены".
И, конечно, такому понятнее проза
без беды, без страданий, без чувства вины,
без войны и победы, любви и печали.
Что ж, такому и "ноша не тянет своя"...
Ну, а нам-то как быть - мы-то с детства мечтали
этот мир изменить, понять смысл бытия?
Мы и ныне живём, подчиняясь невольно
поучению старому, давшему всходы, -
"так, чтоб не было после мучительно больно
за бесцельно прожитые подлые годы".
Потому-то судьба даровала нам крылья
и познание истины рано иль поздно,
что дарованный Богом талант не зарыли,
в унисон не сшипевшись с рождёнными ползать.
Содрогается мир от ордынского топота!
Только мы ещё добрые ищем приметы...
Я приветствую вас, умудрённые опытом,
но не внявшие опыту, братья-поэты!
Нам подольше не знать бы последней строки мет...
Слава нищим и вечным, великим и гордым!
И пусть нас лишь любовь (лишь любовь!) не покинет,
а слова, словно кровь, фонтанируют горлом!