Он жил в городе,
где осенние листья
сметали таджики за ночь
и голые тротуары
обнажали
свою безликую суть.
В мотке этих улиц
застряли
дни его жизни.
Усталость
ревущих в пробках машин
в венах
сгущала кровь
и затрудняла его путь...
Он был обычный,
он был горожанин,
брел по орбите рождение-смерть.
Но в сердце его
торчало жало
желания глупого
быть счастливым
отныне
и впредь.
Он испробовал способов
дикую массу –
армию их не стоит
и перечислять,
потому что
все они бездарно мазали
мимо кассы,
заставляя снова
и снова
себя истреблять.
А кто-то спокойно подсел на деньги,
так же, как тот,
что сел на иглу…
По жизни его
бродили блики и тени,
пытаясь сманить ненароком
в свою пустую игру…
А он все смотрел
в свинцовое небо,
и перегаром улиц пыльных
дышал.
И, что совершенно уж, в общем, нелепо –
На скомканных чеках.
СТИХИ
СОЧИНЯЛ!...