Один сезон другим сменялся.
И тополь в небе извивался,
как чудище, что пикой в бок
отважный угодил стрелок.
И ветер, летние порядки
нарушив, тряс, как в лихорадке,
подвижную природы часть,
в ее нутро с разгону мчась.
Все изменялось так воочью
стремительно. Слетали клочья
с деревьев, словно перья с птиц.
Безжизненно валились ниц.
И я подумал: разве смена
чувств в наших душах постепенна?
И разве не такой обвал
наш дух порой переживал?
Внутри он просто не заметен,
как этот ошалевший ветер,
что все вокруг сорвал уже
и подбирается к душе.