Мне больше никуда не убежать.
Мелькают стены разноцветных комнат,
А я смотрю – и в них себя не помню.
Все не мое: обои, стол, кровать.
Мне говорят: «Смелее, вот твой дом!
Вот угол, что ты в детстве разодрала,
Вот чашка, кукла – ты в нее играла…»
А я – нет, мой не тут, мой за углом…
Мой дом - за поворотом, пять минут.
Там ветер легкий и ванилью пахнет…
Там мягкий, добрый и широкий папа,
Игрушки, плюшки, сушки и уют.
Мой дом в степи, где пахнет чернозем
И липнет слоем к полинявшим пяткам…
Мой дом – в моих исписанных тетрадках.
В заварке чайной. В пледе шерстяном.
Мой дом – в дурацких уличных стишках,
В мальчишках, книжках, прятках и гитаре,
Верни меня туда, скорее, память,
Дай отдохнуть на пыльных чердаках…
Залезть на грушу, спрятаться в саду,
Найти всех тех, кого я потеряла,
Простить, кого веками не прощала,
Вернуть того, кого так долго жду…
Пусти меня туда – хотя б на час.
Я долюблю, доплачу, дожалею.
Ну а потом я снова повзрослею.
И заварю себе ванильный чай.