Когда умирает дождь за окном, мне кажется, что пришел конец света. Я думаю,что никогда не будет яркого солнца, и сладких зимних мандаринов, и осенних веночков из опавших листьев…
Как будто бы дождем закрывается последняя страница книги.
Почему мы так к этому привязаны? Почему снег, дождь, солнце, которые живут вне нас, вне зависимости от нас, сами по себе, так цепляют, задевают, строят нашу жизнь, наши ощущения, чувства, эмоции? Мы никак не влияем на них. Они управляют нами. Как мало надо – непогоды, жары, полнолуния, - чтобы мы забеспокоились, взволновались, вдохновились, влюбились, огорчились… Как мы зависимы – не от себя, не от других, а просто – от погоды…И видим в этом какой-то тайный, эзотерический, философский смысл, жизненный прогноз наш зависит от метеослужбы…
Зима – замираем. Толстеем, вредничаем, иногда позволяем себе оттаять - на лыжах, играя в снежки, целуясь на морозе до боли в губах…Весна – чистим перышки, интересничаем, умничаем, осваиваем перекрестки и площади, подворотни,проспекты...Лето. Спелость, налитость соками – драйв, обнаженные эмоции, накал страстей. Лето всегда взахлеб, клубника с песком на зубах, виноградная кисть в ладошке, и мохнатые, нежные, чуть колючие персики – до самого сентября…
И снова осень, уставшая, коричневая, немного грязная, и жутко умная. Как постаревшая поэтесса, которая с коньяком – «на ты», а с публикой – кокетничает неумело, неумно, несмело, неловко…За это я и не люблю осень, за утомленность,стареющий шарм, небрежность в жестах брошенных листьев, за грубость дворников,сжигающих листья…
Поэтому прошу тебя, будь моим летом. Жарким, легким, обнаженным до кончиков пальцев, до трепещущего языка, капелек пота на спине под моей ладошкой. Бритыми подмышками, колючей минералкой, босыми пятками на горячем песке – будь моим летом…Клубничным июнем, июлем с ночной грозой и спелой черешней.Персиково-арбузным августом…Облезлыми плечами, выгоревшими на солнце прядями, и cладким словом «отпуск»…Будь моим летом…