Уходят поэты, они остаются
В стихах, где живая душа,
И песни поэтов о жизни поются,
Которую жили греша.
Их тонкие души летают в пространстве
В блаженстве, то вдруг загрустят,
Как в жизни поэта, в них нет постоянства,
Не знают они, что хотят.
***
Прости поэт, не знала я тебя,
Не встретились мы как - то в жизни этой,
Но я хочу сказать здесь от себя
Мы чувствуем друг друга, как поэты.
Когда – нибудь мы встретиться должны,
И почитать свои стихи на память,
Не знаю как тебе, а мне нужны
Твои слова о том, что мне поправить.
***
Почему он умер? От тоски?
Был один, никто не поддержал,
Сердце разрывалось на куски,
Будто в никуда он уезжал.
Потерялся счет ночей и дней
Он один сидел в ночной тиши,
И тоска душила все сильней,
Средь людей он будто был в глуши.
Его муза тихо подошла,
Обняла, ласкала и звала,
Прежнего поэта не нашла,
Лучшею подругою была…