Иногда возникает желание
Издать книгу с пустыми страницами.
Вот работа была бы для критиков,
Не моргая, с серьёзными лицами,
Каждый чистый листок просматривать,
Белоснежной моей грамматики,
А потом написать рецензии
Об упадничестве тематики.
Это что же он, шут, спохабничал,
Все законы бумагомарателя,
Кто дал право ему безобразничать,
Издеваться над чувством читателя.
Это как понимать прикажите,
Это что ж у него получится,
Как выходит по данной лирике,
Каждый сам, что ли, должен мучиться?
КАЖДЫЙ САМ выбирает правила,
КАЖДЫЙ САМ в праве быть услышанным,
КАЖДЫЙ САМ прочитает набело
То, что было другим написано.
Пусть тираж невелик у книжицы,
Пусть не модно читать по белому,
Да ещё напрягать извилину
Не присущую пустотелому.
Но, СЛЕТЕВШИМ с КАТУШЕК заживо,
По-другому уже не дышится,
Их прерывистое дыхание
В этих чистых листах запишется.
И, листая страницы сызнова,
В эти строки, как в шелк, укутаюсь,
Я тихонько пройду меж рифмами,
Сяду рядом и сам заслушаюсь.