Он ловит ветер - привычно-небрежно - за шкирку.
Он слишком юн - в июне - четыреста лет...
Под складочки шарфа запрячет от взглядов ухмылку -
немую усталость от бесконечных любовных побед.
Изнежен, размашистым солнцем весенним обласкан,
он страстно-циничен, он - хищник по сути своей.
Да только вот сердце, как джинсы, местами затаскано,
и с каждым годом стучит всё ровней и ровней,
свой темп не сбивая, даже когда целуется.
Но пойманным ветром стонет его душа:
где и когда, на какой неведомой улице
он оставил себя -
той,
с которой
так трудно дышать...