Ей дарят бабочек из фольги,
тех, что шуршат у лампочки неба —
какие нелепые мотыльки,
не понимающие рассвета.
Ей дарят в августе звездопад,
ей дарят воду, огонь и ветер.
Ей дарят, даром и невпопад,
а она умирает каждый вечер.
А внутри, загляни, внутри
эти твари порхают нежно.
Если б только они могли —
но непредставимо, конечно,
невозможно, не суждено —
слишком пусто, наивно, просто...
И опять она смотрит в окно,
и мечтает сгореть на солнце.