Вифлеем

         

Уже не жарко. Солнца нет.
Бесшумно развернулся над землёю
Туманом звёзд изящно перетканный плед.
Махнул крылом и полетел -
Вращая кругом за собою тяжёлый неба свод.
Природа жаждала весь знойный день.
Природа ждёт.
Бросала под ноги свои скупую тень деревьев.
И вот теперь, негромкий шёпот тополей,
Вечернего кузнечика трещанье.
Раскрыты настежь окна и не закрыта дверь.
Ночной прохлады ожиданье вновь возлагает
На главу свою венец осуществления желанья.
Как тихо наступает ночь сего обыденного дня!
Не хочется смешных пародий от огня.
Утомлены движеньем члены и разумной силы
Трепетный огонь готов погаснуть скоро, поспешив
Дать место неге сладостного сна.
Готова в кладовых богатого ваятеля роса,
Чтобы омыть от пыли полевую траву.
Помашет, пожелав спокойного виденья,
Прозрачная для лунного свеченья занавесь.
Мурлычет колыбель потомству кошка мать. 
Слипаются глаза, но нужно встать и затвориться.
Постель готова, ждёт покой, грезится...
Но вспышка молнии и ожидание раската,
Повисший на ресницах сон бросает далеко,
Куда-то в сторону.
И на экране моего окна
Непревзойденная игра по Сущему
И драма, и трагедия – гроза!
Ему угодно чтоб роса венчала утренний аншлаг.
Он удивительно богат водой и всем.
Он дарит для пера пиита,
Лазурных вод струящийся спокойно вдаль ручей поэм.
          Он драматург, которого не знает свет.
          Я тихо засыпаю под ворчащие раскаты.
          Я знаю, в человеке изобилия искусства нет,
          Но всё для всех даёт бесчисленно богатый