Я открытое настежь окно. Сгоревшая буква.
Глотаю стихи Есенина по утрам.
Я не то чтобы жив, и не то чтобы мертв, но какая то скука
Все больше съедает во мне недостроенный храм.
Я не слышу, как птицы шуршат на балконе старом.
Засыпаю один, на минуту, стиснув кулак.
Больше месяца где-то в руках не держал гитару,
Потому и не чувствую,и не дышу как положено в такт.
У меня нет весомых причин уходить из дома,
Возвращаться тем более, вечером в пустоту.
В телефоне есть пару друзей и сотни знакомых,
Которые, в общем-то, точно уже не спасут.
Не писать никаких глупых писем, не есть шоколад,
Не выдумывать завтра, не шить из иллюзий ковер.
И запомнить одно, если хочешь свернуть назад,
То дорога на тоже место уже не вернет.
На столе кавардак, как и впрочем, во всей квартире
Переписаны наспех Вертинский, Твардовский, Блок.
Из всего что я знал, стихи лучшее, что помогает в мире
Отыскать для улыбки действительно важный предлог