Не бес ли нам с небес кровоподтёки теплит?
Каких еще чудес нам ждать под майский лепет?…
В парах ночной поры видений Иоанна,
Когда в пирах жары из мглы ранеет рана,
Когда черемух пыл бессмертиями студит
Он, растворяясь, плыл порезом наших судеб...
Он память вёсен пил, томил и веял соло,
И трепетность мерил слова теряла снова…
Он ропоты осёк и, слезы – оземь, ливмя…
Он знал о жизни все!
И все – теряло имя…
Немел закат и ник. И мимо раны мима
Его надрывный клик – как миг, неумолимый!
А лик – хмельной букет, и он - бутон свершений,
Не свед, что мир лишь след его самосожжений…
И мгла вполне могла его лучами брезжить,
Так зиждела мольба, так жаждала надежда!
Сквозь прочерки чащоб, буян, овеян счастьем,
Расплескивал озноб, растерзываясь настежь!
Исток твоих истом, он окрылял без выгод,
Даруя горлу ком, как маленькое иго…
Сколь полночь ни горда, но он стенал и нежил,
Так, будто никогда
я на земле
и не жил…