Вспыхнула спичка. В розовой дымке тает солнце, на снежном графите гор.
Два состояния в извечный впадают спор: плачет, поёт ли скрипка.
Где–то там, в глубине, ангиновым горлом дышит ущелье.
Зной. Просит прощения смычок, припадая к струне.
Вечер. Закат в своей простоте: не стар, не нов.
Сангина как кровь, на камне и на холсте.
Сколько страсти в этом бокале,
Сколько страсти по тишине…