Какая скука быть таким, как все,
Когда весь мир в погоне за наживой
Сидит упрямо на хромом осле
И бредит, как ребёнок, перспективой.
Что проку от мечты? Слепая лесть
Ложится чёрным фартуком проклятья
На голову, как страшная болезнь
Бесплодия и полного разврата.
Какая радость нам от тишины,
Когда так много злобы и упрямства,
Пришедших в этот мир от сатаны
Под видом высочайшего зазнайства.
Что толку быть душой живой строки,
Когда всем надо скатерть- самобранку,
И чреву "не подкованной блохи"
Важнее кровь ста тысячи баранов.
Другое дело, если вам и мне
Смотреть на отблеск треснутой посуды
И думать, будто мы в тревожном сне...
И кто-то обязательно нас любит.