Кто это в моё сердце так отчаянно пишет?...
Ах, юноша!
Говорите, поэт? Да, да, наслышан.
Недавно читал, как Вы рифмовали кровь с любовью,
Прикрывая красивыми эпитетами склонность к сквернословью.
Ох, ну что Вы сердитесь!
До конца дослушайте.
Для чего Вы своими грезами мир реальный рушите?
В нем столько боли, а Вы СВОЮ сильнее считаете...
Либо Вы эгоист, либо жизни ещё не знаете.
Довольно оригинально обвинить судьбу и в этом.
Скажите, друг, это свойственно всем поэтам?
Бестолковые вы создания, сердцем говоряще-глядящие...
И всё-то через себя, и всюду гнёт настоящего...
Юноша, Вы смешны!
Вам со стороны не видно.
Искренне влюблены? Тогда мне вдвойне обидно.
Вы всего лишь несдержанный фаталист
И бумагмаратель, портящий новый белый лист.
Не злитесь. Кому, как не мне, верить?
Я человек бывалый и давно научился реальность мерить.
Не кричите. Так отвечу, кто я есть.
Я - такой же как Вы поэт, потерявший свою честь,
Чистоту,
Искренность и веру в прочность идеала.
У меня всё это было! А жизнь забирала...
И представьте себе - мы с вами об одном пишем...
Только Вы - всё сможете, а моё сердце уже не дышит.