Перегрин, из груди вырастают кинжалы,
перегрин, у весны не допросишься молний,
я в ладони держу цепи скованных жалоб,
ни имён их не зная, ни сути не помня;
уходя водостоками, хлещут и хлещут
неживые, осипшие, долгие струи,
яд жасминовый тает, мир становится вещным,
перегрин, одного твоего поцелуя
мне, наверно, не хватит, чтоб выжить, чтоб вынуть
эти тонкие лезвия, мертвые капли;
забывая слова, я молчу твоё имя,
чтоб хотя бы его не убить сквозняками,
в этом доме, где двери открыты для многих,
но уходят свои, а приходят чужие...
Перегрин, что же сеют небрежные боги,
отчего вырастают кинжалы, скажи мне..?