А.З.
мне - девятнадцать. тебе – сорок два.
мы сидим на балконе бокса, едим арбуз.
кости бессовестно плюем вниз.
солнце улыбается нам во весь свой щербатый рот.
слева в аудитории у врачей конференция.
половина из них дремлет,
половина смотрит в окно - на нас.
им скучно, а тут
солнце, любовь, арбуз…
мы сутками говорим.
нарушаем больничный режим.
лейкоцитов ноль, зато почти сверстан том
переоценки истории, жизненных планов,
всего, что должно не мне...
жизнь беспечна, если мы не молчим.
краткий сон - в руку
да розовой мякотью радости – день.
не оставляй меня
даже на два часа…
вырванный лист. кода. затем финал.
фрагментарно читаются коридор, дверь
в белый тупик стены,
смятые простыни,
красный такой не арбузный сок
и голубые глаза
твоей невероятно красивой жены…
я не смогла ей рассказать (дура!)
все то, что должно не мне…
так получилось. прости.
мне - тридцать четыре. тебе - сорок два.
скоро станем совсем равны.
в этом равенстве
вся накипевшая за долгие годы соль.
если бы ты знал,
если бы знал ты…
что всю свою жизнь потом
в каждом встречном
я буду искать щербатого солнца следы
и сладкий арбузный вкус
твоей самой последней,
должно быть, случайной любви.