Я достаю слова по одному,
из кучи прелых листьев извлекаю,
снимаю с голых веток, подчищаю,
к ним подшивая яркую тесьму.
Ведь, что слова? Обломки языка,
нагроможденье звуков, междометья...
Пройди я мимо, просто, не заметь я -
не вызвать им ответного толчка!
Толчка в груди, эмоций многоцветье,
дыханья учащённого привздох...
Дремать бы им, зарывшись носом в мох
словесности ушедшего столетья...