Никто не хочет жить с поэтом

Александр Белов Прохоров
Опять июль разбудит летом!
 И разношёрстная толпа
 По гулкой набережной где-то
 Смеясь, бежит полураздета
 На пляж позагорать с утра.

 Под сарафанами мелькают
 Бретельки, лямки и чулки
 И ноги длинные мечтают,
 Что в лимузин их приглашает
 Миллионер, подав руки…

 Вот на бульвар в кабриолете
 Заехал мачо-бриолин!
 И снова барышни как дети:
 У всех по тонкой сигарете,
 Мечтают страстно о любви…

 Банкиры толстые, вальяжно
 Заправят пузо в складки шорт,
 Их мир банкнотный и бумажный
 Зовет на подвиги отважных
 Красавиц тех, кто любит счёт.

 И акробат огромный негр
 Играя выпуклостью мышц
 Бросает толи в жар, толь в негу
 Призывно «ноевым ковчегом»
 Манит восторженных девиц…

 И так всегда проходит лето…
 Смотрю на этот странный мир
 И понимаю то, что летом
 Никто не хочет жить с поэтом,
 Хотя он всё-таки  кумир…