На конкурс "Сонет Цурэна"
http://www.stihi.ru/2012/05/31/3573
Как лист увядший падает на душу,
Как он летит из плавного пике
И прилипает к бархатной руке –
Так я боюсь, дрожу, робею, трушу…
Боюсь понять, что я тебе не нужен,
Боюсь узнать, что вы накоротке
С каким-нибудь заезжим «бре-ке-ке»,
А я – лишь посторонний. Даже стужу
Почту я раем, если буду знать,
Что самым злым ветрам не оторвать
Тот лист увядший, падавший на душу.
И если вдруг молчания печать
Уста мои не заградит опять,
Я расскажу тебе, как…
Нет…
О ужас…