Уже глубокая ночь.Мои пальцы неспешно стучат по клавишам,наполняя квартиру мерным постукиванием.Рядом пролитый кофе на вырванные из дневника листы.Обстановка с привкусом концентрированного одиночества,в бутылочке с наклейкой опасного для жизни вещества.
Когда пепел от сигарет развеяться по комнате,осядет на подоконник,останется легким и невесосым в пепельнице и ляжет на ковер,то настанет утро.До тошноты притворно холодное,со свежей после ночного дождя листвой,птицами и слабыми лучами солнца,норовящими порвать занавески и впитаться в кожу.Эту ночь можно считать первой,после годичного перерыва бессоной.
Когда на улице я услышу бодрые голоса,звук метлы старого дворника,дребезжащие от проезжавших автобусов стекла,то закрою все окна в этом старом доме,все занавески сдвину вместе.Чтобы ни единого луча,ни единого просвета.Никакого просвета.Я утону глубже в потертом кожанном кресле и в потоке безответных на действия мыслей потеряю покой на миг,а может на час,пообщав себе и солгав за ранее что невыполнимых задач завтра нет.