Купил отец мешок муки,
Недорого - за медяки,
Занёс на кухню, вытер пот,
Устало вымолвил он, «Вот,
Коль не изгадят мышки,
То, будем кушать пышки.
И к школе, уж не долог срок,
Откормим мы тебя, сынок»
Вмешалась мать: «Ему нужны,
Не пышки – с сахаром блины»
На кухне вместе мы старались,
Блины никак не получались.
Мать думала – одна беда,
Виной всему – сковорода,
Но, надо же настряпать сыну
И заняла мать чугунину.
И дымом был наполнен дом,
А блинчик превращался в ком,
Но, тут и бабушка пришла,
Она блинов нам напекла.
И сахар сверху посыпала,
Блины я ел, казалось мало,
А бабушка ругала мать:
«Эх, молодёжь, ни дать, ни взять»
Мать тихо плакала у печки,
Я ей сказал тогда словечки:
«Хоть комом будет каждый блин,
Я съем их, как послушный сын»
С тех пор прошло немало лет,
Блины ем утром, на обед,
Так в жизни вкусно получилось,
Жена блины печь научилась.
Недавно я лежал в больнице,
Там начал к худобе стремиться,
А через месяц стал я плох,
Да, если б не блины, я б сдох!