Телега тряская… За нею вьётся пыль..
Разлился тихий, чуть прохладный, вечер…
И дед… Седой и старый, как ковыль…
Тулуп от сырости набросил мне на плечи…
Как пахли сеном зрелым и рекой
Те вечера, что был я рядом с дедом!
И он легко натруженной рукой
Мог отстранять мои любые беды…
Не гнутся пальцы на его руках,
Как будто умерли, всё трудное изведав.
И въелись в кожу порох, пот и прах:
Война и поле – вот вся доля деда.
Телега тряская… тихонько дед поёт
Напев старинный моего народа…
Я под тулупом… Мне девятый год…
Я сын и внук… я – продолжатель рода!
В его напеве высота степей,
Не тронутых с момента сотворенья…
Наверное, тогда души моей
Рукою жилистой коснулось само Время…
Уже давно его со мною нет,
Но то тепло храню все годы эти.
За этот дар спасибо тебе, дед -
Мой самый мудрый человек на свете…
...И на на исходе Рокового Дня,
В конце пути, отмеренного скупо,
Укроет Вечность, может быть, меня
Тем самым тёплым дедовым тулупом...