Культя весны,
увечный месяц май,
болезненный
и крышеуносимый!
Ты, слава Богу, сгинул.
И – прощай.
Хромай,
носи протест под парусиной
джинсы небес,
и шокеры грозы
беспомощно купай
в листве карманов.
Зелёный шалопай,
ты ни хрена нам
не нужен летом,
потому что без
тебя твой ветер
вырастет в разы.
Нас стало вчетверо.
Редеющая рать
слагающих по схеме Френка Заппы:
тьма клавиш,
не умеющих играть,
беззвучно западающих на запах
акации. Хмельная западня
ждёт каждого,
кто выпил этот херес.
Пока твой разгуляй
не для меня.
Прощай же, май,
вали, ползи теперь из
глуши
и обезумевшей столицы
страны, где можно маяться
всю жизнь,
а умереть – как не побриться.
2.06.2012