Волдыри на коже луж. Не ты?
Глубинным «подкожным» слоем что-то шепчут фрески Сретенского монастыря. О тебе?
Капли воды из уличного блока офисного кондиционера полетели за шиворот, огрев лопатки. Ты плюешься?
Подбираю с кожи буковки и составляю: Don’t cry. Everything will be all right...