Отметались по небу стрижи,
И замолкли, и спрятались где-то.
Грозовое затишье души -
Это лето.
Мне судьба не даёт даже знать,
Чем ты занят вот в эту минуту...
Позвонить? И сонеты тебе почитать?
Нет, не буду.
Пять минут по странице бродил
Муравей, как июньский подарок,
И стряхнуть его не было сил:
Так он жалок.
Замолчать бы, да вот - всё поётся...
Умереть бы, да вот - всё живётся.