У солнца
ни покой ночной.
Превратиться в птицу
и мочь летать.
Мечтать смочь,
не украдя у неба
облаков.
Промелькнувшее
у верхушек деревьев
увидеть
летящее рядом счастье,
вживую,
не из окон и крыш домов.
Заметна печаль его,
что передалась в
уходящее непришедшее
лето,
где тень на дороге ответа
у низкого солнца.
И чужды
смертельно ядовитые
чьи-то
пустые, бескрылые нужды.
Когда подкрадывается
ревность, - вне личное,
обычно
страсть не провожаешь.
Тем глубже уходит
в землю корень,
и безнадёжно копаешь,
пытаясь найти
дно деревянного поля,
у которого бурлят
внутри
протестами индейскими
молча забытые перевоплощения
из трубки мундштука. Небезизвестные,
они не помешают
в мышцах набухших
лечебными творениями.
Не дав ногам
терпения,
внезапно начинаешь бежать.
Пнуть бы корень в землю назад,
но оно не возвращается.
И прыгаешь так высоко,
что низкое солнце
подкашиваясь,
вращается
в кругу невообразимых
миров.
Превратиться бы в птицу,
чтобы смочь летать,
и достать верхушку у самых верхних
снов. (01.06.2012)