Осень.
Вот стынут шаги
в мареве желтом
мертвого лета.
Голые парки:
деревья – аскеты?
Поздно кричать
в спину:
накличем беду
на ломте хлеба.
Спугнули гнев:
виним –
небо?
Покаянье
поглощает тело:
одиночество в мире –
прощение Сына.
Тишину леплю –
белым:
из глины?