Из всех известных мне металлов
я не желаю быть медью.
Пусть олово.
Простое олово для ложек,
которыми голодные
набивают пустые рты
и темень чрева.
Или жесть:
незатейливым железом
в оловянной одёжке
хотъ немногo
оберегать пустые чердаки;
или скрывать от кошек голубей.
Но медь…
Нет, медью не желаю.
Хранимая так бережно хребтами гор,
в укромных уголках впитавшая
всю страстную силу солнца...
И чтобы это сокровище превратилось
в медяки,
в раскатанную полость инструмента,
холодную,
и жадно ждущую
губы,
чтобы звучать,
а, в общем-то, пристанищем быть
для сквозняков?
Нет, только не быть
пасынком
солнца.