Как наша память тяжела,
Как тяжело ходить кладбищем...
Прабабушка! Ведь ты жила!
И грошик подавала нищим.
Ведь ты молилась, как и я,
Любила дождь и запах хлеба.
Любила вьюги января,
Вдыхала жадно свежесть неба.
Но час настал - и замолчал
Твой голос мягкий, голос чудный.
Тебе петь ветер перестал,
И свет померк навеки лунный...
Но знай, что будешь ты Жива,
Пока мы Помним - молодые,
И над могилой - не трава!
Цветы – головки золотые!
Я у плиты кладу дубки,
А на щеках слезинки тают...
И вдруг - о чудо! - мотыльки
К цветам осенним подлетают.