На старое кресло вблизи от двери
С ногами взбирались мы с книжкой,
С фонариком ночью до самой зари
Под пледом, тайком, как воришки
Читали взахлёб. Как уйти, отложить,
В беде бросив друга - героя?
На пару часов эта книжная жизнь
Своей становилась судьбою.
Мы стали постарше. Циничней. И злей,
Чужих начитавшись рецензий.
- Банальный сюжет, слишком много соплей
И слишком наивные цели, -
Выносим вердикт, отодвинув рукой
Презренную детскую книжку, -
Опять добро-зло да линейный герой...
Ну что вы, мы взрослые слишком!
Опять благородная смерть да любовь
И тема кишок не раскрыта.
Читать надо это: здесь сперма и кровь
И кала четыре корыта!
А как трещит кожа под жёстким бичом!
Прекрасно! Здесь всё без прикраски!..
Строча приговор, вы себе палачом
Становитесь - вовсе не Сказке.
Всё так же стоит кривоногое кресло,
Как страж у незапертой двери.
Нет. Я не верю, что Сказка исчезла -
И никогда не поверю.