Поэзия – лишь звук пустой,
а эта женщина – живая.
Замри пред вечной красотой –
она, как рана ножевая.
Под тёплой кожей ток густой
и алой, и бордовой крови
на ложе свадебном в алькове,
в борделе, в поле под кустом.
Она клокочет под холстом,
холодным мрамором и бронзой,
горит рубиновою брошью
на белом платьице простом.