(из творчества детства)
С ветвей срываясь, жёлтые листки,
Чуть колыхаясь, вниз летят на крыльях ветра,
Напоминая роз сухие лепестки,
Что так же опадают в середине лета.
Как я люблю следить их трепетный полёт,
Оторванный от жизни, как листок от ветки.
Им не ожить - пусть даже ливень льёт.
Они мертвы, хотя ещё на ветке.
Вон тот листок - он всё ещё висит...
Нет, вот и он уж дуновеньем ветра сорван
И, так же как и все летит, летит, летит...
И вот уже ковра листвы достигнет скоро.
Но, ветром вдруг подхваченный, он вновь
Поднялся выше и кружится в вихре лёгком.
Он выше проводов, над крышами домов...
Но только миг побыл в уединении далёком,
И вот уж снова в хоровод листвы попал,
Где листья жёлтые кружатся и кружатся.
Вот ветер улетел, листок упал...
Теперь ему уж больше не подняться.