Я опоздал на свет родиться
на век, как минимум…
Ну что ж....
с эпохой этой нужно слиться
её глотая гнев и дрожь....
Но на компьютерном дисплее,
вникая в вязкий шорох слов,
теряюсь, мыслью холодея,
не слыша сердца голосов....
К перу рука моя привычна,
и белизна листа милей:
приятель грусти закадычный,
в себя ушедший Водолей.
Пред чистым маленьким листом
сидишь как чёрт в исповедальне,
ему признаться должен в том,
что сам задвинул в угол дальний
своей измученной души:
больная сила откровений
в минуты редких вдохновений,
и истин жалкие гроши.
Печать судьбы превозмогая,
стараясь холод растопить,
в аду душевном ищешь рая….
но серость будничности смыть
не каждый сможет…
Вдохновенье,
что так узорами пленит -
лишь Божье волеизъявленье,
и очень редко говорит.
А без него безлико слово,
как пересохший ручеёк :
так в лампу бьётся бестолково
на свет попавший мотылёк.
Ещё – умение услышать,
ЕГО безмолвие принять,
понять – секундой вечность дышит,
и каждым словом отдавать
свою гордыню на сожженье.
Застыв меж тленом и звездой,
услышать отзвуки Творенья…
Из них мотив составить свой,
тобой прожитый и пропетый,
как болью выписанный лик…
Один глоток от чаши Света –
ТАКОВ ПОЭЗИИ РОДНИК.