Вечером лунным-лунным,
серым, как милой очи,
белой пургой завьюженным,
приходят ко мне слова.
Кружатся, улетают,
падают, чтоб разбиться
или взлетают в небо,
мысль унося в простор.
К солнцу слова стремятся
и на земле остаются,
а некоторые вязнут
в пучине голодных чувств...
И в сердце становится пусто и грустно,
и тают слова, как тропинки вешние,
обращаясь в ручьи слёз.
1966 г.