Жил-был в селе каменотёс,
Бил скалы мощными руками
И как-то раз домой принёс
Немую глыбу, мёртвый камень.
Уж тут потешился народ:
Камней не перечесть в округе!
Зачем ещё один он прёт,
В пути сгибаясь от натуги?
Молчал и нёс каменотёс…
Когда он камень обнаружил,
То чувствовал, как чует пёс,
Как что-то рвётся в нём наружу.
Но руки сильные грубы –
Летят бессмысленно осколки,
Как будто в тупики судьбы
Бьёт молоток без остановки.
Не знал шлифовки и зубил:
Привычней грубая работа,
Но он всё бил, и бил, и бил,
Не отступая ни на йоту.
И с каждым днём удар точней,
Фигуры проступают чётче.
Их вырезает из теней
Уже не камнетёс, а зодчий.
Когда недоставало сил
Искать неведомое что-то,
Он, не смущаясь, наносил
На грубый камень позолоту.
Не всякий зритель отличал:
Пустое путал с настоящим,
Лишь мастер головой качал:
- Что тут сказать? Одно – блестяще.
В трудах и муках день за днём:
Рождать красу – трудна задача…
В селе судачили о нём,
Но жил гранит, смеясь и плача!!
Звучала музыка камней
Без скрипок и клавиатуры,
И высились в тени сеней
Не глыбы-камни, а скульптуры.
Талант ли за собой зовёт,
Надежды ль глупые питают…
Одно бесспорно – он ЖИВЁТ,
А не грибом произрастает!
Людмила Руденко.