Ты не руку мою,
А ты сердце, как пташку
В ладонях держал.
И оно трепыхалось
И билось, сжималось.
От счастья? от горя?
А может, от боли,
От неверия детского,
От невозможности что-то решать,
И нелепой той роли,
Что пришлось нам играть
В этой жизни, и мне, и тебе.
От предчувствия наших разлук,
Отчуждения, непониманья,
И тоски,
И пролитой слезы,
И молчанья.
И от той стихотворной строки,
Что с восторгом мы вместе читали.
А о чём мы так робко мечтали,
Помнишь ты?
27.12.11