Ловко сломан шаблон, как ключичная кость: треск по швам мертвой зоны комфорта;
Внутрь ввинчены сны - до щелчка и насквозь, будто несколько сотен отверток;
Не молчи в провода, ты уже обречен, и теперь слишком запросто сжечь их;
Проглоти, если ты, как всегда, ни при чем, лишь еще одну ампулу желчи.
Ретроспекция плитки, уложенной в ряд, затянула нас в петли событий.
Пьешь неволю по дням своего декабря, не ища подходящий эпитет;
Жизнь под толщей прогорклых вчерашних газет, затвердевший обугленный панцирь…
Шаг назад, и еще, ctrl-x, ctrl-z, с каждым днем все сложней просыпаться.
Недосорваны планки и слышен сквозь смех только отзвук последнего зова,
Страха нет, он на тысячи крошечных мер на полжизни вперед расфасован;
Заржавевшей шарманкой прокручен сюжет, что давно во всех позах проигран:
Можно смело теперь танцевать на ноже, когда нервы продеты сквозь иглы.