Она любит кофе с корицей и свет Луны,
В ней есть что-то от той, булгаковской... Вечный сюжет.
В совершенстве знает английский и верит в сны,
И они иногда - сбываются, чаще - нет...
Её мир...Он похож на пропахший дождём Альбион...
Её дом - её крепость. Она так решила сама.
В этом мире когда-то жила Любовь и был Он,
А сейчас - лишь покой... И нет смысла сходить с ума.
И нет смысла в рифмовках с таким примитивным "кровь",
Все расставлены точки над "i" и пройден ликбез...
И вполне возможно, что где-то и есть любовь,
Но она очень точно уверена - можно и без
Ей давно всё равно и гори всё синим огнём
Или пламенем... В тихом сыром Альбионе - тишь,
А Он ищет её - Он ловец её вещих снов -
Среди грустных дождей, монотонно стекающих с крыш
***
Её утро вновь пахнет корицей и нежностью снов....
Он сегодня будет искать её в тысячный раз
По букетику жёлтых - тех самых - мимоз-цветов
И по блеску зелёных, безумно-красивых глаз